Il fait nuit, blottie
dans tes bras je pleure
sur la vie volée
en éclats, morceaux de soleil éparpillés sur le chemin,
enfance perdue, la source
de leurs rires tarie.
Il fait nuit, dans ton cou
flotte encore le parfum du dernier bivouac
et de la terre sucrée de fleurs.
Tu ne dis rien, tu laisses
la brise fraîche troubler les feuilles
et le chant du premier grillon
murmurer tendrement aux sanglots enlacés.
Il fait nuit, c’est tout
ce qui nous reste.
C’est tout.
C’est immense et c’est doux,
et plus fort que nos pauvres batailles
quotidiennes et courageuses.
Plus fort que la tourmente qui balaie
les rêves inachevés des hommes.
Plus fort que les larmes amères
que le vent déjà fait sécher.
Il fait nuit. Sur les dernières lueurs file
le vol ivre d’une chauve-souris,
et sous nos pas l’odeur familière
de l’herbe froissée de pluie
encense l’ombre lentement.
C’est si bon…
Main dans la main, nous y retournons.
Demain les fleurs encore
continueront d’éclore.