Il y a des lieux vers lesquels on revient toujours, et l’Ecosse est pour nous de ces lieux là… Inlassablement, nos pas sont guidés vers ces Highlands et ces îles sauvages, écartées du monde, mystérieuses et pourtant familières. Voici en images ( galerie en fin de page 😉 )et en mots, un aperçu de notre été là-haut, dans les landes humides où le coeur de la terre bat plus fort, et au bord de ces plages infiniment lumineuses qui nous font voir la vie plus simple, plus claire et plus belle. Nos filles sont venues avec nous cet été, et chacune a apporté avec elle une manière de vivre l’Ecosse. Peu de photos, juste la vie au grand air. Nous marchons beaucoup, sur les sommets aux belles courbes qui appellent le randonneur, sur les baies blanches et solitaires, dans les tourbières balayées de vent. Et nous restons assis… à écouter le temps qui passe, délicieusement lentement. Sandrine, souvent, sort son carnet et écrit la lumière d’ici, le parfum d’ici, et l’ancienne sagesse couchée dans les montagnes. On se baigne dans des lochs oubliés, on s’endort dans le creux d’un rocher. Un cerf curieux vient nous réveiller… Les jours passent comme un rêve. Et, quand il est l’heure de partir, on se retourne pour regarder les petits bouts de notre coeur, éparpillés sur les Hautes Terres d’Ecosse, comme des miettes de Petit Poucet…
Je voudrais rester là, longtemps
Et regarder le monde à travers le machair.
Autour de moi grandissent, souples et légères, et tendrement abreuvées de soleil, les plantes d’ici. Je vais pieds nus au milieu d’elles, je connais le nom de chacune, trèfle rose, plantain, campanule, la pâle reine des prés, la carotte sauvage,dansée suavement dans la brise, et celle-ci qu’ils appellent silver weed, l’herbe d’argent aux douces dents de velours gris. La camomille aussi parfois, et des chardons roses bouches d’enfants arrondies, chantent parmi les autres belles. Leurs noms, je les lance au vent comme des incantations. Elles sont toutes mêlées les unes aux autres, sans faire de manière, il y a si peu de place pour vivre, si peu de temps pour les festivités. Leur luxuriance joyeuse dessine un fin ruban de verdure entre la lande austère et l’aridité blanche des dunes. Et la mer au-delà.
Comme c’est bon
De regarder la mer à travers le machair
Bleue, tranquille et pâle, un peu surprise
De tant de douceur et peut-être
Que c’est pour cela qu’elle se laisse rêver
Qu’elle s’offre des turquoises de Caraïbes
Des transparences échouées
Des îles comme des caresses à l’horizon.
C’est un petit miracle le machair, une chevelure tressée de terres fertiles, sous les seins gonflés des montagnes. Les hommes d’ici le disent fragile, ils ont planté des panneaux comme des gardiens. Sans ces quelques mètres de vie serrée face au désert, ils n’ont plus rien. La rage du vent et le ventre qui crie. Alors ils en prennent soin, depuis toujours, et le nourrissent d’algues généreuses. Ils y déposent aussi leurs morts, dans de lumineux cimetières, comme des offrandes sous le ciel gris. Les fleurs sauvages poussent autour. C’est beau, je voudrais rester là
Longtemps
Et regarder les hommes à travers le machair
Des hommes debout et sages
Qui vont lentement sur la terre
Et prêtent attention à chaque pas qu’ils font. La pluie vient,
Car toujours ici vient la pluie.
Elle coule comme une berceuse de mère. Le machair tête doucement, en penchant ses fleurs mouillées. J’y plonge mon nez, je voudrais garder ce parfum, ces couleurs, cette force sereine sous mes pieds, cette confiance et la lumière
Ruisselée au bleu de la mer
Je voudrais rester là longtemps
Regarder arriver l’automne flamboyant,
Ses bracelets d’arc-en-ciels
Jetés sur l’océan et le vent
Emportera le sucre des plantes fanées
Et ce sera beau encore, même quand
L’hiver déposera ses longues nuits comme des voiles
Sur le vert éteint des prairies
Qui viendront renaître aux aurores boréales.
Oui je voudrais tellement rester là
Pour regarder, entre deux tempêtes, la danse du machair d’hiver
Aux cieux brodés d’étoiles, et les nuages gris glissés
Mystérieusement
Comme de nouvelles herbes d’argent.
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